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eppure ci avevano detto che ricercare ovunque l’inizio era la fine. Invece di crescere, si rimpicciolisce. Eppure era fatto per sbattere, mitragliato dalle molecole del buon senso, delle sue paranoie, era fatto per sputare i suoi paradossi più in alto del logos, e si muore con un certo mistero, perché i migliori se ne vanno sempre per mano propria, per cucirsi addosso questo simulacro a cui tutti attribuiscono le proprie meraviglie. È come un gioco: facciamo finta di morire. Ma facciamo anche finta di nascere.